Jetzt bloß keine Vorwürfe und Selbstanklagen, keine Panik! Das geht alles vorbei, sag ich zu mir: das Stechen in der Brust kommt von den 60 Zigaretten - kein Herzinfarkt, kein Wunder, alles ganz normal. Ich bin allein, niemand liegt neben mir, dem ich jetzt beibringen müßte, daß ich mich an nichts erinnere. Niemand will mir etwas tun, alles ist bloß die Folge von zwölf bis weißnichtwieviel Bier und nicht mehr überschaubaren Schnäpsen. Baden, alles reinigen, Matratze mit dem Heizlüfter trocknen und alles sieht wieder ganz anders aus, na los doch!
Wozu, meldet sich die Stimme des Untergangs, du stehst ja doch bloß auf und reinigst dich, um wieder loszugehen: ein paar Schritteüber die Straße durch die kleine Tür, frisch gewaschen, als wäre nichts geschehen. Mit einem Witz auf den Lippen bezahlst du die Rechnung der Nacht und bestellst dir ein Bier, das erste einer langen Reihe. Du wirst dich zu den Freunden der Nacht setzen, vorsichtig erforschen, was du gestern verbrochen hast, einen Whisky durch die Kehle jagen, um schneller fit zu sein für die nächsten acht Stunden. Ist das das Aufstehen wert?
Halts Maul, sag ich. Soll ich etwa liegen bleiben und langsam verfaulen? Wer sagt denn, daß es immer so weitergehen muß? War halt ein bißchen viel gestern, wird schon wieder... Die Stimme schweigt, aber ich spüre, sie glaubt mir kein Wort. Egal, wenn ich jetzt nicht hochkomme, ändert sich gar nichts; außerdem halte ich es nicht mehr aus in dem Gestank aus Whiskyaroma, Schweiß, Erbrochenem, kalter Asche und schalem Bier. Der Magen hat's mal wieder nicht verkraftet, es würgt mich in kurzen Abständen, doch größer noch ist der Durst. Wenn ich jetzt trinke, werde ich nichts bei mir behalten können, shit! Mensch, habe ich denn Grund zur Klage? Lebe ich nicht auf der nördlichen Halbkugel, in einem der reichsten Staaten der Welt? Was kann mir schon geschehen? Würden nicht neunzig Prozent der Bevölkerung der Dritten Welt liebend gern mit mir tauschen? Jeden Monat kommt mein Geld und niemand tut mir 'was. Außer du selbst.